Festival

„Eines weiß ich: Diesen Film zu machen war eine unglaubliche Hilfe.“ Zoe Chantres Aussage zum Schluss des Regie-Kommentars ist beruhigend, denn er gibt die Gewissheit, dass ihr Berlinale-Beitrag wenigstens einer Person gut tat.

„Es ist nicht dein Krieg“, hört die junge Kanadierin Chloé (Evelyn Brochu), die auf dem Weg zu ihrem Arbeitsplatz in einer Frauenklinik täglich die Grenzkontrollen im Westjordanland passiert, von einer Freundin. Doch genau das ist der Gebietskonflikt von Anais Barbeau-Lavalette Kriegsdrama für die Protagonistin, die ihre psychische Fragilität bis zuletzt vor ihrem Umfeld und sich selbst verbirgt.

„Dicke Luft, was?“, kommentiert Mandy und zieht an einer der Kippen, die ihr kleiner Bruder Sascha für sie sammelt und selbst gerne pafft. Der 10-Jährige randaliert auch gern in der Schule, lügt und klaut im Supermarkt und der tristen Hochhaussiedlung, wo er mit der unfähigen Mutter (Inka Friedrich) und den erwachsenen Geschwistern lebt.

„Wer ist Paulo de Figueiredo?“, fragt Salome Lamas in ihrer dokumentarischen Reflektion über die Konstruktivität und Konstruierbarkeit von Wahrheiten. Die Antwort darauf gibt der Regisseurin ihr verlebter Gesprächspartner während er sie im selben Augenblick negiert. Der Solitär des Films ist Paulo de Figueiredo selbst, auf einem Stuhl in einer abseitigen Ruine im titelgebenden Neutralitätsgebiet zwischen Fremd- und Selbstbetrug.

„Das wird in zwei Wochen noch viel gelber“, sagt ein in einen gelben Regenanzug gekleideter Waldspaziergänger zu seiner Freundin. Sie beobachtet ihn nachsichtig bei Lenkversuchen eines selbstgebauten Spielzeug-Flugkörpers.

„Vielleicht schreibst du einen Song darüber“, schlägt Kim (Kim Taylor) spöttisch ihrem Ex-Mann Bill (Ned Oldham) vor. Ihren Rat hätte auch Regisseur Matt Porterfield in seiner unschlüssigen Coming-of-Age-Story besser beherzigt.

Das Leben ist ein B-Movie. Es ist dämlich und seltsam. Eine richtungslose Story und die Dialoge sind lahm, aber in dem Geplänkel liegt manchmal etwas Poesie und ... Stopp, das sind doch bloß die Lyrics von Ani Difrancos „Hell, Yeah“. Stimmt, aber es ist auch ein Filmplot von Hans Weingartner.

Verlust und Verlorenheit sind die prägenden Motive in Tetsuya Tominas elegischem Langfilmdebüt. Das leise Drama orientiert sich weniger an den Aktionen als an den Emotionen seiner jungen Charaktere, auf deren Kindheit früh der Schatten einer harten Erwachsenenwelt fällt.

Priscilla und Goifman nehmen den Begriff der Materialverwertung wörtlich. Nach der Optik zu urteilen packten sie das Erstbeste, was ihnen an Privatbildern und Heimvideo-Schnipseln unterkam, im Schneideraum zusammen. Die selbsternannte Tranny Fag Linn da Quebrada ist dafür williges Werbemaskottchen.